Desamparo

Hay días en los que uno siente un vacío tan grande que, su vacua presencia, le llena el pecho...

Matemáticas (in)exactas...

1 Soledad

+

1 Soledad

=

2 Soledades

[La suma de soledades nunca equivalen a una compañía.]

Hábitats desérticos...

Viviendo al sur de la frontera, allí, donde nada se espera…  

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Y al vacío de mis horas no le deseo la nada de tu compañía llena de soledades...

Camino a...

36 años 3 meses y cinco días más tarde, los mismos misterios que un neo-nato, los mismos miedos adquiridos en la infancia, los mismas ecuaciones por resolver de la adolescencia.

[¿Dónde coño fue a parar mi (e)(in)volución hacia la madurez?]

Without words

Practicando sobre la marcha el noble arte de la supervivencia...

...transita el devenir...

Viviendo en las afueras...

La belleza de la derrota cuando te hace crecer disfraza de éxito el fracaso.

Sin embargo, la derrota, sin más, sin función, sin ganancia, desvirtúa la esencia de la misma.

Viviendo la pesadilla del desorden, de la falsa indulgencia, del sinsentido herido, del dolor físico, de las formas incorrectas, de la invisibilidad de la ausencia...

No reconozco estas paredes, ni los olores que caracterizan el hálito impertérrito de los lugares propios, la ajena indiferencia con la que transito por las avenidas de luces vacuas, los aletargados pasos hacia...

Como habitante de patria sin tierra.

Viviendo en las afueras del ser y estar.

[malas sensaciones]

Pintando ausencias en blanco en negro, dibujando olvidos sobre arena...

[...hasta que el viento, con su insolencia, borre nuestras huellas]

Mirarse los pies descalzos...

Puede que no sea una gran forma de pasar el tiempo pero, para que obviarlo, es una fórmula tan válida como otra cualquiera de hacerlo. Ese tiempo que se nos escapa, que vuela, que traspasa las paredes de corazas oxidadas por el devaneo intransigente de la costumbre.

Intento ver más allá de los restos del naufragio, a través de todas y cada una de las vías de agua que han hundido el barco, este barco que fondea a escasos metros de mis pies. Y sigo esperando, no sé el qué, pero aturdo al tiempo que me envenena en esta inútil espera, en busca del milagro, mirándome los pies.

Llevo tatuadas, en forma de surcos en mi piel, todas aquellas cicatrices que con esmero sigo acariciando día tras día, como si de la piel de ese niño que dejé de ser se tratase, con el mimo semiincosciente que otorga la locura de la sensatez.

Y buscando un resquicio por el que abandonar, encontrar una salida, dejar de ser ese estúpido náufrago que lo único que hace, para hallar solución a esta situación, es mirarse los pies...

[...dormir, dormir, dormir y... no despertar]

Vorágine...

A veces me siento tan estúpido...

...como si estuviese trazando líneas rectas con un compás.

. y ,

A veces, cuando dejo de sentime vivo, siento la necesidad de echarle sal a esas heridas que aún siguen en carne viva.

[Porque el dolor también es vida, en su parte más caníbal y animal...]

Polvos pendientes...

Mirar de soslayo a cuanto nos rodea e intentar, en un acto irracional y cuasi heroico, comprender la mayor parte de cuanto acontece...

Sin éxito, como es (i)lógico.

Plantearse la duda, activar el dispositivo, precintar los sentimientos, embalar el corazón, palpitar a ritmo cansino, desear que la distancia se haga infinita, volver a caminar por desiertos artificiales, dinamitar la luna, escribir palabras con el sin sentido habitual...

Un disparo, sangre derramada.

حزن

[Y acordarse de todos los polvos pendientes, a modo de coitoteca interrupta.] 

¿Si me escucho?

Entiendo, con mayor o menor acierto, el poco sentido que le encuentro al latido, a las palabras, a lo establecido, a lo accesorio, a lo sentido, a lo ganado, a lo perdido...

[...y siento un profundo desapego por todo/s lo/s que me rodea/n...]

Estados afásicos....

Son ciclos repetitivos, movimientos oscilantes, en espiral, que, tarde o temprano, vuelven a confluir en un mismo punto, aunque el tiempo sea otro, y las historias distintas, y los personajes completamente diferentes.

Mirando hacia otro lugar, con el miedo ahí, oportuno, para volver a recordar que las cosas no son lo que parecen, que los errores se repiten, que aquello que no está sujeto a la razón no es más que un incómodo pasajero que, tarde o temprano, reaparece y, como siempre, de forma cruel y bastarda.

NO, me niego, otra vez NO.

Y miro al cielo por no perderme en el abismo.

Toca correr, apretar los dientes, ser valiente, aceptar que aquello que es imposible no tiene otro camino que el de la verdad incómoda. Así que...

Hoy no te cuento, me guardo...

... a veces la casualidad es tan cruel...

Las virtudes de los defectos...

Mal momento.
No lo niego, ya me canso de que esas dos palabras sean como una definición y, ya por hastío, decidí dejar de quejarme amargamente en público. -"¡Qué tío más pesado!"- me repito con demasiada asiduidad a mi mismo.
Me canso tan pronto de todo y, si me pongo a analizarlo, ni tan siquiera sé si es virtud o defecto, aunque si he de decantarme, lo hago por la primera opción.

Recargas...

Hay días en los que el corazón se arruga como una pasa, en los que los recuerdos se acentúan, en que los pensamientos se entrelazan formando una larga bufanda hecha de raíces desestructuradas, de vacuas ideas, de sentimientos que uno creía olvidados...
Me ha dado por hurgar en el conternedor de la esquina, el que siempre otorga la posiblidad de devolverle a mi calle los perfumes de la melancolía. El azar, el azahar, el olor a tierra mojada, al perfume de los abandonados, el hedor a Channel nº 5, el rumor de las palabras...

Levedad de alto tonelaje...

Casi seguro que, objetivamente y mirado en perspectiva, no me faltan razones.

Hay cielos pesados, plomizos, pintados del gris espeso que hacen irrespirable el aire que acompaña sus putridos olores.

Se agrietan las manos, los pies son incapaces de soportar el peso, las ideas se tornan papel mojado; escrito en tinta del color de la ceniza; y el corazón deja paso a un extraño y minúsculo músculo deficitario de movimientos involuntarios y desacompasados.

Intentando darle un aparte a la razón, intentando secar demasiadas humedades. Demasiado salitre en las fisuras.

[...estado de sitio en el recuerdo. Demasiado peso para tan frágil estabilidad emocional...]

Creer...

Puedo asegurar que lo he intentado, aunque no lo parezca... No una, ni dos, ni tres... ya perdí la cuenta. Sigo en el empeño, lo prometo, aunque parezca mentira, aunque no me salga con el oficio.

Tomo notas en cuadernos gastados, nunca en un orden, nunca escribo en horizontal, me gusta más hacerlo en espiral. He prometido no cejar en el empeño, pero ya estoy cansado, demasiado cansado.

Voy comprendiendo, entendiendo, meciendo las verdades de las que aprendo que todo es una mentira tan sutil, tan maravillosa y espantosamente sutil, que prefiero cerrar los ojos y, a pesar de lo poco práctico que es vivir en la zona oscura de la historia, aprehender, diseñar, crear...

No es más que eso: crear. 

Creer es crear. 

Crear una mentira, adornarla, dibujarla, ceñirla, pintarla, sentirla, vivirla, matarla...

El sentir incómodo de la palabra...

A veces es complicado explicar ciertas cosas... shhh... y aprende uno a callar.

Soy uno de esos tipos que se distraen contando cosas. No sabéis la cantidad de números y operaciones que albergo en mi cabeza. Sé los pasos de distancia que hay de mi casa al supermercado más cercano, a la panadería, a la esquina, a la parada de metro... a tu vida...

Desde hace unos años cuento también palabras. Sí, palabras, pero no de manera lógica, si es que la lógica está implicada en este empeño. No cuento las palabras que digo, o escucho, no. Mi tarea es ardua, complicada, laboriosa: cuento las palabras que no digo, las que callo, las que, al recorrer ese espacio indefinido que las hace viajar de mi cerebro a mi boca; tamizadas por la razón, el corazón y el sentido común; acaban muriendo en el filo de mis labios.